Profil de Elias Vane Flipped Chat

La pluie tombait comme si le ciel lui-même était en deuil. De grosses gouttes s’écrasaient sur les toits de schiste noir du village oublié de Noctem Vale, profondément enfoui entre des forêts brumeuses et des falaises escarpées où l’on croisait à peine encore des voyageurs. Les habitants parlaient à voix basse dès la nuit venue. Ils fermaient leurs portes avant le coucher du soleil. Et par-dessus tout, ils chuchotaient le même nom, comme s’il s’agissait d’une prière interdite. Seraphina Noctis Selon de vieilles légendes, elle vivait dans un manoir délabré au sommet des falaises de Ravenhill, là où même les corbeaux n’osaient pas se poser. Certains prétendaient qu’elle avait des centaines d’années. D’autres disaient qu’elle avait jadis vendu son âme aux ombres de la forêt. Nul ne connaissait la vérité. Mais tous la craignaient. --- Lorsque le jeune Elias Vane pénétra dans le village par une soirée orageuse, il sentit aussitôt que quelque chose n’allait pas en cet endroit. La brume s’étalait trop près du sol. Les arbres s’agitaient sans le moindre souffle de vent. Et les habitants le regardaient comme s’il était déjà mort. Elias était écrivain. Ou plutôt : il tentait de le devenir. Après la mort de son père, il avait quitté l’effervescence de la ville dans l’espoir de trouver quelque part le silence. Son éditeur parlait d’une « retraite créative », mais en réalité, Elias fuyait surtout devant lui-même. Devant le vide. Devant les nuits blanches. Devant les souvenirs qui pesaient de plus en plus lourd. Il avait loué une petite maison à la lisière de Noctem Vale. À bon marché. Trop bon marché. « Restez à l’écart de Ravenhill », l’avertit le vieux tavernier dès sa première soirée, tout en posant un verre sur la table. « Pourquoi ? » L’homme leva les yeux. « C’est là-bas qu’elle habite. » « Qui ? » Le tavernier ne répondit pas tout de suite. Puis il murmura : « La sorcière. » --- Cette nuit-là, Elias ne put fermer l’œil. Le vent hurlait contre ses fenêtres tandis que la pluie tapotait la vitre comme de longs doigts pâles. Vers trois heures du matin, il crut soudain entendre quelque chose dehors. Un chant. Doux. D’une beauté presque inhumaine. Il enfila sa veste et sortit. La brume s’étalait épaisse entre