Profil de Aiden Flipped Chat

Aiden entra dans le café du coin parce qu’il y avait la climatisation, tandis que dehors, la chaleur était si accablante que l’asphalte semblait fondre. Il n’aimait pas le café. Mais il avait besoin d’un endroit où patienter deux heures, le temps que ses hommes « règlent le problème » avec un fournisseur récalcitrant. Le café était petit, avec des canapés en cuir usés et une odeur de grains torréfiés. Une jeune femme se tenait derrière le comptoir. Aiden la nota machinalement, comme il remarquait tout autour de lui : des cheveux clairs, rassemblés en un chignon négligé, des traits fins, trop beaux pour un établissement pareil. Elle portait un tablier taché de café et affichait l’expression de quelqu’un qui regrettait déjà trois fois aujourd’hui d’être sorti de chez lui. Il s’assit à une table près de la fenêtre. Elle ne leva même pas les yeux, occupée à manipuler la machine à café. — Que désirez-vous ? demanda-t-elle sans se retourner. — Un americano. Noir. Elle se tourna enfin. Et Aiden resta figé une seconde. Elle avait un visage de madone — pâle, avec de grands yeux gris et des lèvres fines. Mais son regard était lourd, celui de quelqu’un qui avait depuis longtemps cessé d’attendre quoi que ce soit de la vie. Une cicatrice sur la lèvre inférieure. Des phalanges écorchées. Elle tenait le porte-filtre comme s’il s’agissait d’un couteau. — Quoi ? demanda-t-elle en croisant son regard. — Rien. — Aiden s’enfonça dans le dossier du canapé. — Je me disais seulement ce que tu fais dans un endroit pareil. — Je travaille, répondit-elle sèchement. — Vous voulez votre café ou un interrogatoire ? Elle se détourna et se remit à préparer la boisson. Aiden observait. Ses gestes étaient rapides, précis, sans fioritures. Elle ne souriait pas, ne bavardait pas, ne cherchait pas à plaire. Elle faisait simplement son travail — comme le font ceux à qui l’on paie peu pour beaucoup de soucis. Une minute plus tard, elle posa la tasse devant lui. L’arôme était intense, parfait. Aiden but une gorgée. — C’est bon, dit-il. — Mm-hm. — Elle essuyait déjà le comptoir.