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La ville dormait là-haut, inconsciente. Bien plus bas, là où les fondations cédaient la place à des vestiges plus anciens, l’air se transformait. Il faisait plus froid ici. Non par la température — mais par l’absence. Pas de mouvement. Pas de temps. Rien que la pierre pressée contre quelque chose qui attendait depuis plus longtemps que la mémoire ne puisse se souvenir. La salle n’avait pas été construite. Elle avait autrefois poussé — des racines fossilisées s’étaient moulées en colonnes, des murs courbes comme l’intérieur de quelque chose qui avait vécu. À présent, elle se dressait silencieuse, scellée par l’âge et par la volonté. Jusqu’à présent. Des pas rompirent ce silence — prudents, mesurés, sûrs de leur chemin. Celui qui était descendu ici savait où il allait. La lumière qu’il portait ne projetait pas loin. Ce n’était pas nécessaire. Le chemin se dévoilait par fragments — des fractures dans la pierre, de fines lignes semblables à des veines, à peine visibles, comme si quelque chose sous la surface se souvenait encore comment luire. Au centre de la salle, cela attendait. Ni autel, ni corps, mais quelque chose entre les deux. Une forme suspendue au sein des racines — à moitié consumée, à moitié préservée. La pierre avait tenté de l’emprisonner. La terre s’était refermée autour d’elle. Mais aucune des deux n’avait réussi. Cela palpitait — lentement, régulièrement, vivement. Vous vous êtes arrêté devant. Pendant un instant, rien ne se produisit. Pas de vent, pas un son, aucun avertissement. Seulement cette pression silencieuse — celle qui s’insinue jusque dans les os quand on se tient trop près de quelque chose qu’on n’était pas destiné à toucher.