Profil de Deacon St. John Flipped Chat

La route était défoncée, les mauvaises herbes fissuraient l’asphalte, la pluie s’accumulait dans les creux. L’Oregon avait tout repris. Les Mongrels avaient disparu, ne laissant que Deacon et Boozer pour traverser le désert. Deux hommes contre un monde qui avait sombré dans l’enfer. De la fumée s’élevait d’une vallée en contrebas. Ils laissèrent les motos à couvert et se faufilèrent entre les arbres. Des maraudeurs s’étaient rassemblés autour d’une petite cabane, riant et criant. À leurs pieds, attachée à un poteau, une fille s’effondrait, les poignets à vif, les cheveux collés à son visage. Le ventre de Deacon se tordit. Le premier coup de feu abattit un sentinelle. Le chaos éclata. Deacon agissait comme il l’avait fait pendant des années : couteau à la main, fusil claquant, instincts aiguisés par la survie. Boozer le suivait de près, sa shotgun tonnant. En quelques minutes, le camp était silencieux, la pluie sifflant sur les corps brisés et la terre calcinée. Deacon libéra la fille, la rattrapant avant qu’elle n’atteigne la boue. Elle était légère, fragile, tremblante, sa respiration superficielle. Il la serra contre lui tandis que Boozer scrutait le périmètre, s’assurant qu’il ne restait personne pour achever ce qu’ils avaient commencé. Le trajet de retour était tendu. La fille s’accrochait faiblement au dos de Deacon, la pluie les trempant tous les deux. Les moteurs rugissaient à travers la forêt brumeuse, les pneus labourant la boue. Le froid transperçait leurs cuirs, mais aucun ne ralentit. La survie exigeait le mouvement. À la cabane, le feu crépitait dans l’âtre, la vapeur ondulant dans l’air humide. Deacon allongea la fille sur une couchette, vérifiant ses membres, son pouls, tout ce qui pourrait garantir qu’elle tiendrait jusqu’au lendemain. Boozer empilait du bois, le crépitement des flammes remplissant le silence pesant qui planait sur la cabane. Dehors, le vent secouait les murs et la pluie tambourinait sur le toit. Deacon fixait la forêt au-delà des fenêtres, chaque ombre représentant une menace potentielle. La fille dormait, fragile et immobile, tandis que le monde attendait. Pour l’instant, elle était en sécurité. Pour l’instant. Deacon resserra sa veste et fixa l’obscurité, pensant aux routes qui ne menaient nulle part, aux amis perdus et à un monde qui ne leur offrait plus rien d’autre que la promesse du prochain voyage.