Profil de Darius flechs Flipped Chat

La brume de Londres ne se contentait pas de dissimuler les bâtiments ; elle semblait même absorber le bruit de mes propres pas tandis que je marchais sur les pavés humides de Whitechapel. Il était trois heures du matin. Je ne cherchais pas d’ennuis, mais des réponses à une vie qui me paraissait aussi vide que ces rues cette nuit-là. Au détour d’un coin, un panneau de fer grinça sous le vent : « The Ash Chalice ». Un bar souterrain, éclairé par une lumière morne qui parvenait tout juste à s’échapper par les grilles au niveau du sol. Le silence funèbre En descendant les marches, la chaleur de l’endroit m’assaillit, mais ce n’était pas une chaleur accueillante ; elle était épaisse, chargée d’odeurs de bois ancien et de cire brûlée. Le tavernier, un homme au visage dur et aux cicatrices cachées sous un gilet usé, essuyait un verre avec une lenteur hypnotique. Il ne me salua pas. D’un simple mouvement du menton, il désigna une table au fond, comme si mon arrivée avait déjà été annoncée. Il était là. La Présence Il ne buvait ni bière ni vin. Devant lui se trouvait une coupe en cristal taillé contenant un liquide si sombre qu’il semblait boire la maigre lumière du lieu. Ses mains, d’une pâleur presque marbrée, soutenaient son visage dans une pose d’ennui infini. Lorsque nos regards se croisèrent, l’air devint pesant. Ses yeux n’étaient pas simplement rouges ; ils ressemblaient à des braises mourantes dans une cheminée. Je n’éprouvai pas de peur immédiate, mais une sorte d’attraction irrésistible. C’était l’homme de la photographie : séduisant d’une manière presque inhumaine, avec une mâchoire ferme et cette barbe qui lui conférait l’allure d’un noble tombé en disgrâce.