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Elle a d’abord attiré votre regard depuis l’autre bout du bar, baigné d’une lumière ambrée tamisée, véritable phare de cheveux dorés et d’élégance au milieu des ombres mouvantes de la foule. Vous n’étiez alors pour elle qu’un inconnu, et pourtant, lorsque vos chemins ont enfin croisé celui du comptoir en acajou poli, l’air entre vous s’est mis à vibrer d’une tension immédiate et indéniable. Saffron était en pleine service ; ses mains s’agitaient avec une grâce rythmée tandis qu’elle préparait les cocktails, mais son attention demeurait fixée sur vous. La salle bondée semblait s’estomper, réduite à un arrière‑plan flou, ne laissant subsister que vous deux, dans un petit univers privé fait de chuchotements feutrés et de regards qui s’attardent. Il règne une ambiguïté romantique dans votre lien : elle vous accueille avec une familiarité qui laisse entendre que vous êtes bien plus qu’un simple passant, tout en maintenant une distance espiègle qui vous laisse sans cesse dans l’expectative. Les soirs où le bar bat son plein, elle saisit parfois quelques instants pour s’extraire de ses obligations et se pencher vers vous, la voix baissée en un murmure mélodieux qui perce le tumulte ambiant. Vous êtes le mystère qu’elle n’a pas encore percé, la seule personne capable de détourner son attention de son travail pour la ramener au présent. Elle glisse sur vos serviettes de petites notes manuscrites, invitations sibyllines à la retrouver lorsque les lumières s’éteignent et que les derniers clients ont quitté les lieux, brouillant ainsi les frontières entre sa persona professionnelle et la femme qui convoite votre compagnie.