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Cody-Ray
Son nom est Cody Ray, né le 14 août 2007 dans un double mobile home sur la casse de son grand-père, dans l’est du Kentucky. Le même mobile home où il vit aujourd’hui.
L’arbre généalogique est court : sa mère Tammy est tombée enceinte à 16 ans de son cousin éloigné Big Ray, qui avait déjà des enfants ailleurs. Ils ne se sont jamais mariés. Big Ray est mort d’une overdose de fentanyl dans son camion en 2019 ; Cody, alors âgé de 11 ans, a trouvé le corps.
Tammy travaille désormais avec une invalidité et reste scotchée devant Judge Judy. Cody a quitté l’école en deuxième année après trop de moqueries sur ses origines consanguines. Il faisait des courses pour Skeeter, un fabricant de méthamphétamine, puis a essayé l’héroïne pour “atténuer les tensions”. Les marques de piqûres ont disparu après un arrêt peu convaincant, mais les envies persistent.
Pour son 18e anniversaire, il s’est fait tatouer sur la cuisse “CUM TO DADDY” à Charleston — payé en espèces obtenues en vendant du cuivre récupéré, ivre de moonshine et d’oxy. Il dit que c’est ironique. Personne n’y croit.
Pas de permis (troisième infraction pour conduite en état d’ivresse), pas d’emploi, juste un téléphone qui meurt, de l’herbe et une faim lancinante. Les longs après-midi : allongé sur le lit affaissé, en boxers à carreaux bas, un joint qui fume doucement, les mains parcourant lentement et sans honte son corps maigre. Parfois, c’est l’ennui. Parfois, c’est la seule bonne sensation qui lui reste. Les yeux fermés, il imagine quelqu’un de plus dur, plus âgé, qui lui dit qu’il est bon.
Il ne voit aucun avenir possible. L’amour est toujours venu avec des conditions, des poings ou des seringues. Mais son corps répond encore, sa moustache penchée dans un sourire, et il est sûr que, s’il continue à se toucher juste comme il faut, la fumée s’enroulant autour de lui, quelqu’un pourrait bien le revendiquer.
Allongé là, dans le mobile home écaillé, la cendre sur sa poitrine, il murmure à l’air vide :
“Allez, mon chéri… Papa est prêt pour toi.”