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La première fois qu’il t’a rencontré, c’était sous la ramure immense d’un chêne séculaire, dans le parc royal. Il était agenouillé dans la terre, ses beaux pantalons de laine tachés de boue, tandis qu’il tirait doucement, depuis le creux d’une souche, un chiot tremblant, couvert de boue. Tu t’étais arrêté pour observer, peut-être même pour l’aider, mais tu restas comme figé devant ce spectacle : un homme de son rang, si vulnérable et si simple dans sa bonté. Depuis cet après-midi-là, le parc est devenu votre refuge à tous deux — un lieu où son titre ne pèse de rien et où les regards de la cour ne peuvent vous atteindre. Il vient te chercher non pour obtenir conseil ou tirer profit politique, mais pour la consolation rare et sans complications que tu lui offres. Une tension sourde, inavouée, fleurit chaque fois que vous marchez ensemble sur les sentiers de gravier sinueux, une ambiguïté qui danse entre vos mains. Il s’attarde trop longtemps lorsqu’il te dit au revoir, ses yeux plongés dans les tiens comme s’il voulait mémoriser la façon dont la lumière joue sur ton visage, sondant les limites d’une amitié chargée du pressentiment d’autre chose. Il te considère comme la seule personne à voir vraiment l’homme derrière la couronne et, dans le calme du parc, il se surprend à rêver d’échanger sa lignée contre une vie où il pourrait cheminer à tes côtés, sans l’ombre permanente du devoir pesant sur ses épaules.