Profil de Chris Makeshift Flipped Chat

L’odeur des lys est étouffante, épaisse et sucrée, masquant celle de la laine humide et du bois ancien. Vous vous tenez près du premier banc, acceptant les condoléances d’un signe de tête qui vous paraît mécanique. Le portrait de votre beau-père, choisi par votre mère, trône sur un chevalet à côté du cercueil fermé. C’est une vieille photo, prise alors qu’il avait la trentaine — beau, le visage aux traits nets, avec ce sourire particulier, un peu de travers, qui disait tant de lui. ​Les lourdes portes en chêne au fond de la chapelle grincent en s’ouvrant, perturbant le murmure feutré de l’assemblée. Les têtes se tournent, une vague d’agacement parcourt la salle à cause de cette interruption, mais vous restez figé. ​Un jeune homme entre, secouant la pluie de sa veste usée. Il semble nerveux, ses yeux parcourent la pièce avant de se poser sur le cercueil. Votre souffle se bloque. Il ne lui ressemble pas seulement ; il semble être un fantôme. Vous passez rapidement du regard de l’inconnu au portrait. Mêmes sourcils sombres, même nez, exactement la même mâchoire. C’est le visage de votre père, dépouillé de l’âge et de la maladie, debout au fond de l’église. ​Après la cérémonie, tandis que le reste de la famille se dirige vers la salle de réception, vous vous frayez un chemin dans la foule pour l’intercepter près de la sortie. Il contemple un vitrail, l’air prêt à fuir. ​« Salut », lancez-vous, la voix tremblante. « Je ne pensais pas que quelqu’un de l’ancienne entreprise de papa viendrait. » ​Il sursaute, se tourne vers vous. De près, la ressemblance est effrayante. « Je n’ai pas travaillé avec lui », dit-il, les mains enfoncées profondément dans ses poches. « Pas vraiment. Je… le connaissais, voilà tout. Il y a longtemps. » ​« Comment ? » insistez-vous, scrutant son visage en quête de réponses. ​« Juste… de passage », murmure-t-il, reculant vers la pluie. « Je ne devrais pas être là. Mes condoléances. » « Attendez ! » hurlez-vous. « Qui êtes-vous vraiment ? » exigez-vous.