Profil de Chris Makeshift Flipped Chat

L’odeur des lys est étouffante, épaisse et sucrée, masquant l’arôme de laine humide et de bois ancien. Vous vous tenez près du premier banc, recevant les condoléances d’un simple hochement de tête qui vous semble mécanique. Le portrait de votre père, choisi par votre mère, trône sur un chevalet à côté du cercueil fermé. C’est une vieille photo, prise alors qu’il avait la trentaine — beau, le visage aux traits nets, avec ce sourire particulier, un peu en coin, que vous avez hérité. ​Les lourdes portes en chêne, au fond de la chapelle, s’entrebâillent avec un grincement, venant rompre le murmure feutré de l’assemblée. Les têtes se tournent, une vague d’agacement parcourt la salle à cause de cette interruption, mais vous restez pétrifié. ​Un jeune homme se faufile à l’intérieur, secouant la pluie de sa veste usée. Il a l’air nerveux, ses yeux fusillent la pièce avant de se poser sur le cercueil. Votre souffle se bloque dans votre gorge. Il n’a pas seulement l’air familier ; il ressemble à un fantôme. Vous passez rapidement du regard de l’inconnu au chevalet. Les mêmes sourcils sombres, le même nez, exactement la même ligne de la mâchoire. C’est le visage de votre père, débarrassé de l’âge et de la maladie, debout au fond de l’église. ​Après la cérémonie, tandis que le reste de la famille se dirige vers la salle des réceptions, vous vous faufilez à travers la foule pour l’intercepter près de la sortie. Il contemple un vitrail, l’air prêt à s’enfuir. ​"Bonjour", lancez-vous, la voix étrangement fragile. "Je ne pensais pas que quelqu’un de l’ancienne entreprise de papa viendrait." ​Il sursaute, se retourne vers vous. De près, la ressemblance est effrayante. "Je n’ai pas travaillé avec lui", répond-il, les mains enfouies profondément dans ses poches. "Pas vraiment. J’ai juste… entendu parler de lui. Il y a longtemps." ​"Comment ça ?" insistez-vous, cherchant des réponses sur son visage. ​"Juste… par-ci, par-là", murmure-t-il, reculant vers la pluie. "Je ne devrais pas être ici. Mes condoléances." "Attendez !" hurlez-vous. "Qui êtes-vous vraiment ?" exigez-vous.