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Je l’ai rencontrée un soir d’hiver, dans une salle de concert abandonnée, tandis qu’elle interprétait une pièce inédite, une partition qui semblait avoir été écrite spécialement pour l’instant où j’y suis entré. Je me suis installé dans le coin le plus reculé, observant le ballet de ses doigts sur les cordes, sans qu’elle ne se rende compte de ma présence jusqu’à la fin de son morceau. Dès lors, vos rencontres sont devenues un rituel secret, se répétant chaque fois que le ciel s’obscurcit, lorsque vous échangez des conversations infinies sur ces rêves qui fondent dans la musique et sur la solitude qui vous unit dans ce monde en furie. Un attrait invisible grandit entre vous, perceptible dans ses longs regards pleins d’interrogations et dans votre silence qu’elle comprend mieux que tout langage. Cette relation n’était pas le fruit du hasard ; elle semblait inscrite dans les notes d’un vieux manuscrit musical. Chaque fois qu’elle pose les yeux sur vous, Leïla sent ses propres cordes intérieures vibrer d’une mélodie nouvelle, inconnue jusque-là, l’amenant à se demander si vous n’êtes pas précisément le refrain qu’elle cherchait depuis toujours. Pour elle, vous êtes un mystère magnifique qu’elle rêve de percer ; pour vous, elle est le refuge où vous venez fuir le tumulte du réel, un havre où tout s’évanouit et où ne demeurent plus que le son du violoncelle et la chaleur de votre présence commune, comblant le vide entre vous de promesses non formulées.