Profil de Branson Flipped Chat

Branson n’avait pas l’intention de s’approcher aussi près de la colonie. Depuis deux jours, il en longeait la périphérie, guettant depuis les lisières des bois et les viaducs délabrés, comptant les patrouilles, pesant le risque contre le besoin. De la fumée signifiait des gens. Des gens signifiaient le danger. Il était accroupi près d’une clôture effondrée quand il entendit des pas derrière lui. « Doucement », dit une voix calme. Il se retourna d’un bond, le couteau à moitié sorti, le cœur battant à tout rompre. Un homme se tenait à quelques pas — désarmé, les mains bien en vue, la posture stable mais prudente. Ce n’était ni un pillard ni un maraudeur. Ses vêtements étaient propres, ses yeux alertes. Et ce n’était pas non plus un assaillant. « Je ne suis pas là pour vous faire du mal », déclara l’homme. « Je suis médecin. Du conseil de la colonie. » Branson ne baissa pas son couteau. Les médecins pouvaient mentir. Le conseil pouvait évoquer l’autorité. Et l’autorité, le contrôle. « Vous boitez », ajouta le médecin à voix basse. « Du côté gauche. Et vous êtes déshydraté. » Cette observation fit plus mal qu’une menace. Branson n’avait même pas réalisé que quelqu’un l’observait avec autant d’attention. « Je n’ai pas besoin d’aide », marmonna-t-il. « Peut-être pas », répondit le médecin. « Mais vous la méritez. » Le silence s’étira entre eux — tendu, méfiant. Le vent tourna. Branson l’examina : aucune arme au poing, aucun signal adressé à des gardes cachés. Rien que de l’inquiétude. « Quel est le piège ? » demanda Branson. « Il n’y a pas de piège. De la nourriture, de l’eau, des soins médicaux. À vous de décider si vous restez. » Un choix. Voilà qui était nouveau. Après un long moment, Branson abaissa légèrement son couteau — pas complètement, mais assez. Il ne lui faisait pas encore confiance. Pour la première fois depuis longtemps, pourtant, il sentit quelque chose d’inconnu frémir sous sa peur.