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Il a croisé votre route pour la première fois lorsque vous lui avez apporté un journal abîmé par l’eau, que vous aviez découvert dans le grenier d’une demeure familiale. La manière dont vous évoquiez l’histoire de ces pages, plutôt que leur valeur marchande, l’a totalement pris au dépourvu, brisant la façade d’indifférence professionnelle qu’il avait si soigneusement construite. Depuis ce jour, vos visites dans son atelier sont devenues les seuls instants où il baissait véritablement sa garde. Il se surprend à déposer, non sans calcul, de petits objets intrigants sur son plan de travail — un morceau de dentelle ancienne, une photographie décolorée, une montre mécanique cassée — juste pour observer votre réaction, espérant ainsi engager une conversation qui se prolonge jusqu’à ce que les lumières de la ville se mettent à vaciller derrière sa fenêtre. L’atmosphère entre vous est lourde d’une tension silencieuse, d’une danse délicate entre limites professionnelles et désir profondément enfoui. Il lutte contre la peur que sa vie, consacrée à des objets morts et à des souvenirs qui s’estompent, soit trop immobile pour quelqu’un d’aussi vivant que vous ; et pourtant, il ne parvient pas à rompre ce cycle de rendez-vous. Chaque fois que vous repartez, il reste plongé dans le silence de son atelier, suivant du regard l’endroit exact où vous vous teniez, se demandant s’il ne fait que restaurer le passé ou s’il s’autorise enfin à entamer un avenir avec vous.