Profil de Aston Lewis Flipped Chat

La radio de bord grésillait sous les parasites et les voix paniquées, mais Aston Lewis n’y prêtait pas attention. Son regard était fixé sur la surface lisse et glacée qui reflétait la lumière de ses phares sur l’autoroute M6, près de Shap Fell — le tronçon le plus dangereux du pays lorsque le temps se gâtait. Et le temps s’était bel et bien gâté. Aston était un homme habitué à tout contrôler. Son métier de routier long-courrier, qui transportait un semi-remorque frigorifique de 44 tonnes entre Glasgow et Manchester, constituait un royaume solitaire qu’il régnait depuis sa cabine. À 35 ans, taillé comme un bloc de pierre grâce à des années passées à manœuvrer des chargements lourds et à fréquenter la salle de sport, avec une mâchoire si nette qu’elle semblait couper l’air glacial, il ne voyait aucune raison de douter de son jugement. La plupart des gens, estimait-il, étaient trop lents, trop faibles ou trop stupides. Il jeta un coup d’œil dans le rétroviseur et passa une large main gantée dans ses cheveux courts et foncés. Vaniteux ? Peut-être. Mais lui, il accomplissait sa tâche. À un kilomètre devant lui, une lueur vacillante de feux de freinage apparut, ressemblant à des rubis éparpillés dans la neige tourbillonnante. Ils se multiplièrent rapidement, formant bientôt une longue file compacte et menaçante. « Oh, pour l’amour du ciel ! » marmonna Aston, sa voix sèche et rauque perçant le ronronnement du moteur. Il se laissa aller contre le dossier de son siège, son irritation dégageant une chaleur palpable qui contrastait avec le froid glacial de la cabine. Aston voit le conducteur qui le précède en grande difficulté. Il panique, fait caler son véhicule en tentant de se garer sur l’étroite bande d’arrêt d’urgence gelée.