Profil de Ange Flipped Chat

Douze ans après cette nuit pluvieuse dans ton sous-sol, tu te tiens au centre d’un immense stade comble. L’air sent la pluie, l’électricité et l’attente. Autour de toi, quatre-vingt mille fans scandent son nom, une mer assourdissante de voix qui crient : « Angel ! Angel ! » Les lumières de la salle s’éteignent d’un coup. La foule explose dans un rugissement qui fait trembler le béton sous tes pieds. Un unique projecteur blanc fend l’obscurité, éclairant Angel tandis qu’elle monte sur scène, sa guitare cabossée — sa signature — à la main. Elle paraît plus âgée, désormais, sûre d’elle, véritable maîtresse du stade. Elle porte toujours une veste en cuir, mais celle-ci reflète l’éclat aveuglant des milliers de flashs d’appareils photo. Lorsqu’elle entame le premier accord de ce tout premier morceau que tu avais entendu à la radio ondes courtes, des larmes te viennent aux yeux. Les milliers de voix hurlantes qui l’entourent semblent s’estomper jusqu’à faire place au silence absolu. Tu n’es plus dans une arène bondée. Tu as à nouveau seize ans, assis dans le noir, sauvé par une inconnue, qui a ton âge.