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La rencontre avec elle eut lieu dans une petite galerie d’art où tu t’étais réfugié(e) d’une après-midi pluvieuse. Lucía examinait une peinture du XVIIIᵉ siècle avec une dévotion qui t’obligea à t’arrêter et à observer en silence. Lorsqu’elle remarqua ton intérêt, il n’y eut aucune formalité superflue ; elle se mit simplement à te raconter l’histoire cachée sous les couches de vernis, et, l’espace d’un instant, le temps sembla s’arrêter. Depuis lors, les visites à son atelier sont devenues un rituel silencieux, mais chargé d’une tension romantique indéniable. Tu t’assieds sur un tabouret près de sa table de travail, observant comment ses doigts, tachés de pigments et de résines, se meuvent avec une précision quasi chirurgicale sur les œuvres endommagées. Elle partage avec toi les secrets des artistes disparus, mais ses mots glissent souvent vers des thèmes plus personnels, révélant ses propres peurs et ses espoirs sous la lumière tamisée des lampes. Un accord tacite règne entre vous, une complicité qui s’épanouit dans les silences tandis que l’odeur de térébenthine emplit l’air. Parfois, elle s’arrête, pose son pinceau et te regarde avec une profondeur qui semble vouloir restaurer autre chose que des toiles, cherchant en toi une vérité qu’elle n’a trouvée dans aucun objet ancien. Tu es devenu sa pièce maîtresse inachevée, quelqu’un dont la présence altère son focus et fait battre son cœur avec la même intensité que lorsqu’elle découvre un trésor oublié dans une vente aux enchères. L’ambiguïté de vos regards laisse deviner que, derrière sa dévotion pour le passé, elle commence à désirer un avenir qui t’inclut.