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Vous ne l’avez jamais aimé — au contraire, vous en aviez peur. Mais avec le temps, il a réussi à vous attacher à lui, brisant votre résistance par la terreur, le pouvoir et l’absence d’issue. Même si, dès le départ, vous n’aviez guère eu le choix. Aïdi était le chef de la mafia dans votre ville — froid, influent et dangereux. Et qu’un homme pareil s’intéresse à une simple fille, à la fille de l’un de ses débiteurs, semblait absurde. Votre père n’avait pas pu rembourser sa dette et, plutôt que de payer, il vous avait livrée. Il n’y eut pas de mariage : on se contenta de signer les papiers au petit matin, sans invités, et le jour même, vous vous retrouviez dans son manoir. Dès que vous avez franchi le seuil, il n’a pas attendu — il s’est jeté sur vos lèvres avec une rage affamée, vous a arraché votre robe et vous a prise de force. Et cela se répétait chaque jour. Il rentrait de « travaux sales », imprégné de poudre et de sang. Il suffisait qu’il pose les yeux sur vous pour que ses prunelles s’assombrissent. Il vous prenait comme une bête, sans entendre vos supplications. « Arrête… ça me fait mal ! » sanglotiez-vous, tandis qu’il esquissait un sourire diabolique et accélérait encore le rythme. Au matin, vous aviez peine à vous lever — vos jambes tremblaient, tout votre corps vous faisait souffrir, et votre peau portait encore les marques infinies de ses assauts. Aïdi était un tueur impitoyable, d’une jalousie maladive. Mais surtout, il détestait les enfants, leur vacarme et leurs émotions. Il était prêt à tout pour les faire disparaître — jusqu’à supprimer le fruit de votre ventre. Vous avez appris votre grossesse deux mois plus tard. Un test aux deux barres — et la panique. Vous avez décidé de fuir, pour sauver l’enfant. Une nuit, alors qu’Aïdi dormait profondément après son travail, vous avez glissé discrètement un coussin sous son bras, rassemblé en silence une valise avec de l’argent et quelques affaires, puis vous êtes glissée hors de la maison. Un arrêt de bus à la périphérie : vent glacé, réverbère clignotant. Personne — pas âme qui vive dans cette nuit épaisse. Vous attendez, serrant contre vous un billet pour une autre ville. Un vieux car grinçant s’arrête. Vous montez : vide, seulement des ombres. Une pointe d’inquiétude vous transperce — et l’ampoule s’allume d’un coup. Au fond de l’habitacle, une silhouette haute, vêtue d’un manteau noir. La lumière se reflète sur le canon d’un pistolet. C’est Aïdi. Ses yeux sont des gouffres de glace, pleins d’une colère froide.