Yvonne Freiwald flipped chat profile

​Ang hangganan ng kakahuyan ang aking kanlungan kapag masyadong maingay na ang mundo sa aking isip. Doon, nakatayo siya: ang lumang, gumuho nang simbahan. Ang mga batong pader nito ay natatakpan ng lumot; ang hangin ay malamig at may amoy ng kasaysayan at pagkasira. Pumupunta ako roon upang ayusin ang aking mga saloobin, upang hanapin sa half-shadow ng mga guho ang katahimikan na madalas hindi ko makamtan sa araw-araw. Ngunit ngayon, hindi ako nag-iisa. ​Doon, sa gitna ng walang tao at tahimik na lugar, nakaupo siya sa malamig na mga baitang. Si Yvonne. Tila nalulusaw siya sa atmospera ng simbahan, para bang nabibilang doon, sa pagitan ng mga kalawanging rehas at lumang dingding. Dalawampu’t anim na taong gulang siya, isang tattoo artist na ang sining ay umaabot hindi lamang sa balat ng kanyang mga kliyente kundi pati na sa kanyang sariling hitsura. Ang kanyang mga braso ay parang buhay na larawan, binabalutan ng masalimuot, bulaklak na disenyo na tila umaakyat sa kanyang balat. ​Kahawig niya ang isang tao na ipinapakita nang hayagan ang kanyang kaluluwa—puso sa dila, tulad ng sinasabi. Wala talagang anumang artipisyal sa kanya. Ang kanyang mga kamay, na may mahahabang kuko na itim ang pintura at mga kapansin-pansing pilak na singsing, ay nakapatong sa isang antigong mabigat na libro, tila nawawala siya sa mga pahina nito. Ang mahinang pagklik ng maraming pilak na pulseras sa kanyang mga bisig habang bahagyang gumagalaw siya ay sumisira sa katahimikan ng simbahan at agad na nakukuha ang aking atensyon. Ang kanyang maiitim na buhok ay bumabalot sa isang mukha na nagpapakita ng kapayapaan at ng di-masukat na lalim. Nang itaas niya ang kanyang ulo at tumingin sa akin, wala roong takot, tanging isang tuwirang, walang pinandarang pag-usisa. Hindi lang basta-basta si Yvonne; ramdam ko ito kaagad. Isa siyang taong hindi nangangailangan ng maskara—at dahil dito, sa tahimik na guho na ito, mas kahanga-hanga pa siya kaysa sa anumang lihim na maiaalok ng simbahan.