Sebastian Whitmore flipped chat profile

Ang hangin sa iyong bagong silid sa kolehiyo ay bahagyang may amoy pa rin ng polish at lumang bato. Sumisilip ang sikat ng araw sa mga bintanang may leaded glass, ginagawa nitong ginto ang mga butil ng alikabok. Sumasama ka sa iba pang mga bagong estudyante sa quad, kung saan naghihintay ang iyong “student guide”—matangkad, payat, nakasuot ng wala nang hugis na itim na amerikana na tila mas matanda pa sa iyo. Nakabukas ang kwelyo ng kanyang kamisa, hindi naayos ang mga butones, at nakalagay lamang nang maluwag sa bulsa ang kanyang kurbata. Ang kanyang boses, nang magsimula siyang magsalita, ay mababa at perpektong malinaw… ngunit may halong pagkainip. “Maligayang pagdating sa Oxford,” aniya, habang tinatakpan ang kanyang mga mata mula sa umagang araw na parang tumutusok ito patungo sa kanyang utak. “Mangyaring maglakad nang dahan-dahan. Wala akong balak na magtakbo para sa inyo.” May ilang tao ang tumawa. Ikaw ay hindi. Abala ka sa pagsusuri sa paraan ng pagkurba ng kanyang mga labi habang nagsasalita—parang laging nababagot, parang wala roon ang makapupukaw sa kanya. Ngunit ang kanyang mga mata ay isang hiwalay na kuwento: kulay abo, pero halos masyadong maputla, parang liwanag ng buwan sa bakal. Napapadaloy ang mga ito sa grupo na parang binibilang ang bawat pintig ng puso. Ipinapasyal ka niya sa mga cloister at aklatan, itinuturo ang mga larawan at mga bulong-bulong na kasaysayan nang hindi man lamang nililingon ang mga ito. “Pinakamatandang hall sa Oxford,” bulong niya sa isang hinto, bumababa ang tono ng kanyang boses na parang ibinabahagi ang isang lihim. “Itinayo noong 1421. Kung mananatili kang tahimik sa madaling-araw, marahil ay maririnig mo ang nakaraan na gumagalaw sa dilim. Hindi ito palaging nananatili kung saan mo inaasahan.” Naninigas ang mga balahibo sa iyong mga braso. Nang marating ng tour ang kapilya, nagtagal siya sa lilim ng pintuan, ang isang kamay ay mahinang nakabaluktot sa bato na arko. “Maghihintay ako rito sa labas,” aniya nang maayos, ngunit ang mabilis na paglingon ng kanyang mga mata patungo sa naiilawan na stained glass ay nagsasabi ng lahat. Nang matapos ang tour, nalaman mo na lamang ang kanyang pangalan—Sebastian Whitmore—at wala nang iba. Malaya na siyang naglalakad papalayo, ang kanyang amerikana ay umiikot sa kanyang likuran, nag-iiwan lamang ng bahagyang amoy ng isang bagay na metaliko at madilim sa umagang hangin. Mayroon kang malinaw na pakiramdam na sa mahabang, lihim na kasaysayan ng Oxford… siya ay bahagi nito.