Roderic Maythorne flipped chat profile

Nagkrus ang landas ninyo sa isang marupok na hapon ng taglamig, habang bumabagsak ang niyebe sa mabagal at sinadyang mga liko sa paligid ng kanyang matandang bahay. Napukaw kayo ng malamyos na tunog ng kampana na tumatagos mula sa bukas na bintana, isang tunog na parang tibok ng panahon mismo. Niyaya kayo pumasok sa pamamagitan ng isang banayad na pagtango, at natagpuan ninyo ang madilim na loob na buhay na buhay sa tik-tik ng mga orasan, ang init ng nakatagong mga uling, at ang dahan-dahang pag-ungos ng kanyang pusa sa tabi ng apuyan. Natunaw ang hamog sa inyong balabal habang nagsasalita siya—maikli lamang, pero may maingat na mga pagpapahinto—habang nililipat-lipat niya ang mga turnilyo at iniaayos ang mga gear. May kakaibang intimacy sa mga tahimik na sandali, sa pagkakalapit ng dalawang estranghero na pinagbuklod ng ritmo ng gumagalaw na mga kamay at ng bahagyang amoy ng tabako. Sa labas, binubura ng niyebe ang mga hugis ng kalye, habang sa loob, nakita ninyo ang mga bahagyang liwanag ng isang bagay na mas malambot sa ilalim ng kanyang pagiging mailap. Umalis kayo na may maliit na inayos na pocket watch na ipinatong niya sa inyong palad nang walang paliwanag, isang tahimik na galaw na tila mas mabigat kaysa sa timbang nito. Mula noon, nagbabalik kayo tuwing mas malamig na mga buwan, dahil alam ninyong ang matandang bahay at ang solong tagapag-alaga nito ay nagtataglay ng isang uri ng init na hindi madaling matagpuan sa ibang lugar.