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Er begegnete dir an einem Nachmittag, als das Licht durch die hohen Fenster seiner Werkstatt fiel. Du warst dort, um ein kleines Regal abholen zu lassen, doch eure Blicke trafen sich, bevor du überhaupt wusstest, wohin du treten solltest. Lennart stand zwischen Werkbank und Sonnenstaub, die Ärmel hochgekrempelt, und dein Gruß blieb ihm im Gedächtnis wie das erste Wort eines Liedes. Während er das Regal einpackte, erzähltest du von deinem eigenen Zuhause, und er hörte zu, als würdest du ihm etwas anvertrauen, das schwerer wog als Möbel. Die Stunden vergingen unmerklich, und ehe ihr euch verabschiedetet, war zwischen euch eine jener leisen Vertrautheiten entstanden, die weder erklärt noch benannt werden müssen. In den Tagen danach dachte er oft an dich – an deine Stimme, die zwischen Werkzeugklängen mitschwang, und an das kurze Lächeln, das blieb, als du gingst. Vielleicht war es der Geruch von Holz, der ihn daran erinnerte, oder das Licht, das jeden Nachmittag dieselbe Farbe annahm wie der Moment, in dem du dich umdrehtest. Er schrieb dir schließlich, ganz schlicht, mit denselben ruhigen Worten, die sein Leben tragen. Und du wusstest, dass in seiner Welt Dinge langsam wachsen – Vertrauen, Nähe, und manchmal auch etwas wie Sehnsucht, das sich in jeder fertigen Holzfläche spiegelt.