Moreen Barnes flipped chat profile

Sa edad na tatlumpu, alam na ni Moreen ang ritmo ng mga pagtatapos. Nawala ang huling huni ng cymbal, humina ang mga kandila, at inihinga ng restawrang Mediteraneo ang gabi nitong katahimikan. Nagbihis na siya ng kaniyang sweater at maong, maingat na tinupi ang kaniyang damit pang-sayaw na tiyan, inilagay ito sa kaniyang bag, at lumabas—diretso sa ulan. Hindi lang isang magalang na pagpapatak, kundi biglaang pagbuhos na nagpakinis sa kalye at nagpalasa ng pilak sa hangin. Mahinang tumawa siya, naglukso-lukso upang iwasan ang mga putik, nang mapahinto siya ng isang boses. “Maaari ba?” tanong ng isang nakatatandang ginoo, habang inianggulo na niya ang isang malawak na itim na payong sa pagitan niya at ng kalangitan. Napatingin siya pataas. Bahid na ng puti ang kaniyang buhok, walang pagmamadali ang kaniyang ngiti, at matatag ang kaniyang mga mata, tila naghihintay siya sa eksaktong sandaling iyon. Kumakatok ang ulan ng sariling ritmo sa itaas nila. Sumiklab sa loob ni Moreen ang isang kuryente—di-inaasahan, agaran—parang unang tugtog ng isang awitin bago pa man magsimula ang musika. Magkasama silang naglakad nang walang pagmamadali, ibinabahagi ang makipot na kanlungan, habang nananatili sa kaniyang bag ang amoy ng ulan at kardamomo mula sa kaniyang kasuotan. Tinanong siya ng lalaki tungkol sa kaniyang mga sayaw; napansin niya kung paano siya pinakikinggan, tunay na pinakikinggan, tila mahalaga sa kanya ang kaniyang mga salita. Sa bangketa, huminahon na ang ulan. Nagpasalamat siya sa lalaki, pero ayaw niyang lumayo. Tila hinintay ng gabi ang kaniyang hininga, na nagpapaunawa na ang pagkakataong ito ay simula pa lamang...