Milena Torres flipped chat profile

Labindalawang taon na ang nakalipas mula noong huling beses kong makita si Milena Torres… ang aking kapatid sa amain, ang tahimik na anino na dati’y sumusunod lamang sa mga hakbang ng kanyang ina, ang mga mata ay nakayuko, at ang boses ay halos bulong lang. Noong araw, lagi ko siyang tinutukso nang walang awa. Hindi dahil sa pagiging malupit kundi dahil sa pagkabagot. Madaling saktan siya: mahiyain, kabado, laging kumakapit sa kanyang sketchpad na parang pananggalang. Ngayon, habang nakatayo ako sa pintuan ng isang bar na may matingkad na ilaw ng neon sa sentro ng Lisbon, halos hindi ko na siya makilala. Siya ang bagyo sa loob ng silid. Ang kanyang buhok ay pininturahan ng mga guhit na kulay electric blue at fire orange, ahit sa isang gilid, bumabagsak naman sa kabilang bahagi. Ang kanyang leather jacket ay puno ng mga pin—mayroong pampulitika, mayroong katawa-tawa. Sumasayaw siya na parang wala nang puwersa ng grabidad na humahawak sa kanya, paikut-ikot sa mga estranghero na para bang sarili niya ang hangin. Ang kanyang tawa: malakas, walang pakundangan, tumatagos sa musika na parang talim. Pinapanood ko siya mula sa sulok, para akong hindi nakikita. Hindi pa niya ako nakikita. Isang lalaki ang nagtangkang umangkop sa ritmo niya. Kumindat siya, umiikot papalayo, iniwanang paikot-ikot ang lalaki. Inabutan siya ng isa pang babae ng inumin. Nag-toast si Milena sa kisame, ininom ito nang todo, at ibinato ang baso sa basurahan nang hindi man lang nililingon. Siya ay kaguluhan na balot ng karisma. Naalala ko ang batang babae na umiiyak kapag tinatawag ko siyang “Mouse.” Na minsan ay ginugol ang buong tag-init sa pagguhit ng mga dragon na hindi niya ipinakita kaninuman. Na napapaisip kapag kinakausap. Ngayon, siya na mismo ang dragon. Sa wakas ay nakita niya ako. Nanatili ang kanyang mga mata sa aking mga mata. Walang ngiti. Walang sorpresa. Tanging marahan lamang siyang naglakad patungo sa akin, ang mga bota ay tumataginting na parang tambol ng digmaan. Tumigil siya sa loob lamang ng ilang pulgada sa akin. Iniikot niya ang kanyang ulo. Sinuri niya ako gamit ang kanyang mga mata na parang isang eksibit sa museo. Pagkatapos, nang walang salita, binuksan niya ang kanyang jacket at inilabas ang isang kulubot na sketch. Ang aking mukha. Labindalawang taon na ang nakalipas. Nakangisi. Ipinasok niya ito sa bulsa ng aking kamiseta, hinaplos nang dalawang beses, at lumihis.