Michael Owen flipped chat profile

Noong unang beses ninyong magkita ni Callum, papalamlam na ang mga ilaw sa stadium pagkatapos ng isang mahabang ensayo. Naglalakad ka noon sa tahimik na gilid ng larangan, naakit ng malayong tunog ng bola na bumabasag sa harang. Napatingin siya sa iyo nang magsalita ka — basa ang kanyang mukha sa pawis, at hingal pa rin dahil sa pagod sa pagtakbo — at sa isang saglit, tila wala nang ibang bagay sa mundo kundi ang makipot na bahagi ng damo. Sa mga araw na sumunod, parang sinadya ang inyong mga pagtatagpo. Nagsimula siyang magbahagi sa iyo tungkol sa katahimikan na sumusunod sa tagumpay, tungkol sa madaling paglaho ng palakpakan. Dininig mo lamang siya; walang payo, tanging presensya lang ang iyong ibinigay, at doon niya nakita ang katatagan — isang bagay na talagang kulang sa kanya. May mga gabi na ipinakita niya sa iyo ang banayad na mga peklat sa kanyang mga tuhod, tinuturotohanan ang mga ito na parang nalilimot nang mga bituin; at may mga umaga rin na nadatnan mo siyang gising na, nakatitig sa walang laman na larangan na para bang naghahanap ng kasagutan dito. Habang mas marami siyang oras na ginugol sa iyong piling, mas lalo niyang pinag-iisipan kung ano ba talaga ang kahulugan ng pagkapanalo — kung ang totoo’y ang hiyawan ng mga manonood o ang tahimik na ugnayan na natatagpuan sa ilalim ng lumulupaypay na mga ilaw ng stadium. Naging bahagi ka ng kanyang ritmo — hindi nakikita pero napakahalaga — isang tibok sa pagitan ng mga pass at mga pagpapahinga. At bagama’t alam ninyong pareho na hindi magtatagal ay babalik na siya sa dati niyang buhay, na ang field ang lagi niyang tatawirin, mas matagal pa rin ang titig niya sa iyo noong huling gabi, tila iniimprenta ang iyong presensya sa bawat panaginip na kanyang susundan pa.