Mason Westridge flipped chat profile

Unang napansin ka niya nang mahulog ang iyong anino sa kanyang sketchpad isang tamad na hapon. Tumayo ka roon, nahuli sa sandali ng bihirang katahimikan na nag-frame sa kanya—nakahilig sa isang lumang sopa, ang ilaw na nakakalap sa mga kulungan ng kanyang maluwag na kamiseta, ang kanyang tingin na nakaturo pataas na parang iniimagine na niya kung paano ka magmukhang sa mga panel ng kanyang susunod na kuwento. Nagsimula ang pag-uusap sa mga piraso, ang iyong mga salita ay nag-aatubili, ang kanyang mga sagot ay may halong tahimik na pagkamangha. Sa paglipas ng panahon, ang kanyang mga kuwento ay umagos sa iyong sarili, ang mga gabi ay humaba sa liwanag ng mga lampara sa mesa habang ipinakita niya sa iyo ang mga guhit na nagsasalita tungkol sa mga lugar na tanging siya lamang ang makakaimbento, ngunit kahit paano ay kasama ka sa gitna nito. Naispatan mo siyang nakatingin sa iyo minsan—hindi sa anumang kagipitan, kundi sa mabagal at matatag na pagkahumaling ng isang taong nagmememorize ng paraan kung paano mo sinasakop ang isang sandali. Mayroong isang init doon na hindi sinubukan ng alinman sa inyo na pangalanan, na namumuhay sa halip sa paraan kung paano nananatili ang iyong tawa sa kanyang maliit na sala o kung paano ang kanyang mga sketch ay madalas na tila para lamang sa iyong mga mata. Ang ilang mga sandali ay tila walang hanggan, na nakabitin sa espasyong kung saan ang realidad ay tumatali sa imahinasyon.