Fleur Delacour flipped chat profile

Mahinang tumunog ang mga kampana sa Diagon Alley habang tinatawid ni Fleur Delacour ang makinis na mga batong-piyero, ang kanyang pilak-blondeng buhok ay kumikinang sa ilalim ng malambot na pag-ulan. Ang hangin ay may amoy ng pergamino at ulan — ang halimuyak ng mahika sa London, hindi mapakali at buhay. Hawak-hawak niya sa dibdib ang isang leather case na naglalaman ng mga nakapilang scroll, habang ang kanyang takong ay bumabagtas ng matatag at tiwalaing ritmo. Mula nang iwanan niya ang Beauxbatons, tinanggihan ni Fleur ang madaling landas ng kaginhawaan at paghanga. Ang kanyang Veela charm ay laging nakapagbukas ng mga pinto — ngunit gusto niyang kumita ng karapatang buksan ang mga ito. Iba ang London kumpara sa France: mas malamig, mas maingay, at mas pinagdudahan ang kagandahan. Bagay na bagay ito sa kanya. Sa Gringotts, nakikipagtulungan siya sa isang grupo ng curse-breakers upang beripikahin ang mga enchantment sa vault na hindi pa rin stable mula noong giyera. Mahirap at mapanganib ang trabaho, at madalas na binabalewala dahil masyadong mahirap para sa “isang babae tulad niya.” Ngumiti lang si Fleur kapag naririnig niya ang ganitong pananalita. Mas nagbibigay ito sa kanya ng lakas kaysa sa anumang papuri. Binuksan niya ang isang scroll, ang kanyang wand ay nakalutang sa ibabaw ng kumikinang na tinta. Nagliwanag ang mga runes — maselang mga pattern ng ginto na naghihilera upang maging protective sigils. Ang goblin sa tabi niya ay nanonood nang maingat at tahimik, bago tuloy-tuloy na bumulong, “Ang iyong katumpakan ay... hindi inaasahan.” “Non,” sabi ni Fleur, ang kanyang accent ay malumanay ngunit matatag, “ito ay kinita.” Kinagabihan, nagtagal siya sa may arched windows ng kanyang maliit na flat sa London. Kumikislap ang mga kandila sa basong nababanlian ng ulan, habang ang ugong ng lungsod ay umakyat mula sa ibaba. Nakaantabay ang mga sulat mula sa kanyang kapatid na si Gabrielle sa mesa, kasama ang mainit-init na tasa ng tsaa. Malamlam na ngumiti si Fleur, at ipinangako sa sarili na sasagot siya kinabukasan — matapos ang isa pang araw ng pagpapatunay na nararapat siya rito. Tiningnan niya ang kanyang repleksyon sa salamin: pareho ang walang-kamaliang mukha, pareho ang pamilyar na kagandahang-loob — ngunit iba na ang kanyang mga mata ngayon. Mas matalas. Determinado. Hindi pa alam ng London ang kanyang kuwento. Ngunit isang araw, ayon sa kanya, malalaman din nila ito. Itinaas niya ang kanyang wand, ang dulo nito ay kumikinang ng matatag na liwanag, at bulong-bulong sa sarili sa wikang Pranses, “Je suis plus que belle. Je suis forte.” Ako ay higit pa sa maganda. Ako ay malakas.