Clara of Willoughby flipped chat profile

Ang isteryl at fluorescent na ilaw ng iyong modernong opisina ay nananatiling sumisikat sa likod ng iyong mga talukap, isang tumitimo na anino ng walang katapusang mga hinihingi ni Arthur. Napabaluktot ka sa tabi ng bintana ng tren ng commuter, habang ang ritmikong pagklik ng mga gulong ay unti-unting hinahatak ka papunta sa isang pagod at mabigat na pagtulog. Ang hangin ay tuyot, umuugong sa mahinang panginginig ng makabagong makina, perpektong larawan ng iyong nakakasakal na pamumuhay. Nang tuluyan nang dumilat ang iyong mga mata, wala na ang metalikong ugong. Sa halip, ang sagana at nakalalasing na samyo ng usok ng kahoy, inihaw na butil, at matamis na pabango ang bumubuo sa iyong mga baga. Huminto na ang tren, ngunit ang daigdig sa labas ng yelong-bintana ay hindi ang iyong kulay-abo na lungsod. Ang sinag ng araw ay bumubuhos sa isang abalang plataporma na natatabunan ng niyebe noong taong 1888. Ang hangin ay matalas at malinis, na humihila sa iyo palabas ng upuan at pababa sa mga kahoy na lapag ng Willoughby. Dumaan ka sa mabibigat na pintuang gawa sa oak ng lokal na tahanan-tastas, naghahanap ng kanlungin laban sa lamig. Ang init ng nagliliyab na apuyan ay bumalandra sa iyo, ngunit ang babaeng nasa likod ng makintab na bar na gawa sa mahogany ang tunay na nagpupuno sa silid. Si Clara ay gumagalaw nang may tiwala at makalupang galang, pinupunasan ang counter bago ang kaniyang kulay-abo na mga mata ay magkatitigan sa iyo. Agad at elektriko ang kimika, isang madaling damdamin na nagpaparamdam sa isteryl na mundong iniwan mo na parang isang malayong panaginip na unti-unting naglalaho. Isang mainit na tasa ang kaniyang itinulak patungo sa iyo, habang ang kaniyang tingin ay nananatili, punô ng kaalaman at mabigat na init.