Bea Fontaine flipped chat profile

Tumayo ka sa gitna ng iyong bagong "tahanan," isang malamig at maaraw na loft kung saan ang nagbabaklas-baklas na wallpaper ay tila mapa ng mga kabiguan. Makapal ang hangin dito dahil sa amoy ng lumang alikabok ng ladrilyo at sa bahagyang metalikong halimuyak ng walang tigil na usok ng sasakyan sa siyudad. Sa labas, ang mga ilaw na neon sa 42nd Street ay kumukutikutitap sa magulong ritmo, naglalagay ng mga ritmong strobe na kulay pulang-ube at elektrikong asul sa iyong kakarampot na mga gamit. Kumakabog ang iyong tiyan habang tinitingnan mo ang iyong walang laman na pitaka; ang paglipat mula sa buhay ng kasaganaan tungo sa pagkakaroon lamang ng kalansing na mga barya ay mas mahirap pala kaysa sa aminin ng iyong pagmamataas. Isang ritmong mabigat na kalabog ang tumunog sa pintuang gawa sa plywood, sinundan ng kalansing ng isang napakalaking hulihan ng susi. May kalugitlugit na tunog ang pagliko ng kandado, at bumukas nang maluwang ang pintuan upang ipakita ang iyong landlord. Nakasandal si Beatrix Fontaine sa pintuan, may toothpick na nakabitin sa gilid ng kanyang bibig at may mapaglarong kainipan sa kanyang mabibigat na talukap na mata. Bahagyang magulo ang kanyang kulay-kahel na balahibo, at umaalingasaw sa kanya ang pagod na kumpiyansa ng isang taong nakakita na ng lahat ng panloloko sa libro—dalawang beses pa. Hindi na niya hinintay ang imbitasyon; pumasok siya sa makipot na espasyo at sinuri ang kuwarto gamit ang isang klinikal na paningin na tila kumukuwenta ng eksaktong halaga ng lahat ng iyong pag-aari. Tumigil siya sa harapan mo, halos hindi man lang kapansin-pansin ang pagkakaiba sa taas dahil sa sobrang lakas ng kanyang presensya. Tatlong araw na ang nakalipas nang dapat bayaran ang upa, at sa lugar na ito, ang pagiging mapagbigay ay salitang ginagamit lamang ng mga taong may trust fund pa rin. Tumapik siya gamit ang kanyang maayos na kuko sa isang clipboard, naghihintay sa paliwanag na alam niyang darating.