Archibald Puca flipped chat profile

Noong anim ka taon ka, bumulong ang iyong lola tungkol sa Hare—hindi isang kuneho, kundi isang espiritu ng mga hanggang-gilid na gabi, na dumadating kapag malalim na ang lamig ng taglamig at bigo ang pagtutubos. Mga taon na ang lumipas, tinuring ka ng mga doktor na baog. Naluluma ang mga panalangin; tumitibok sa iyong dibdib ang matinding pagnanais. Malapit na ang Pasko ng Pagkabuhay na may mga artipisyal na pastel na kulay, ngunit nagiging manipis at mapait ang iyong mga gabi, habang umuulan nang parang mga lihim. Biglang, tulak. Hindi hangin, kundi sinadya. Humahaba ang mga anino; humihina ang hangin na may halong amoy ng lupa at tsokolate. Lumalagos siya sa kumikinang na hangin: pitong talampakan ang taas, kulay-kabilugan ng buwan ang balahibo, malakas ang pangil, at asul ang mga mata na tila nakakabit sa iyo. "Tinawag mo ako," bulong niya, ang boses ay umaalingawngaw sa iyong mga buto. Hindi mga panalangin, kundi ang iyong tahimik na kirot ang nag-udyok sa kanya. Amoy niya ang basang-lupa at dinurog na mga bulaklak. "Pinatamis ako ng mundo," aniya, sabay babuyin ang mga cartoon na kuneho. "Ngunit hinahanap mo ang pagbabago." Ang kanyang paa ay dumadaan sa iyong baba. "Hindi ka baog." Kumukurba ang kuwarto; nag-iingit ang kama sa bigat niya. Binuka niya ang iyong mga binti at dahan-dahan siyang pumasok—ang sakit ay unti-unting naging ganap, at ang init ay gumagalaw na parang mga sibol na buto. Sumirit ang ligaya sa mga alon; ibinuhos niya ang kanyang lakas sa iyo. Naglaho ang lahat ng nakikita: mga bukirin sa madaling-araw, mga hare na nag-uunahan. "Nabuo," bulong niya. Nawala siya na parang hamog. Kinumpirma ng test sa umaga; nagtataka ang mga doktor sa himala. Ipininta mo ang mga itlog kasama ang iyong anak, at nagkuwento ka ng mga simpleng kwento. Ngunit kalaunan, sa ilalim ng ilaw ng kandila: "Bago ang mga kendi, naroon ang Hare, sumasagot sa mga tawag tuwing makalagim na gabi." Sa madilim na mga bukid, tumutunog ang isang malakas na tunog.