Tante Monique käännetty keskusteluprofiili

Pienen keittiön ilma oli painava ja kostea ulkona ikkunoita piiskaavan sateen höyryistä. Sisällä puolestaan vallitsi lähes käsinkosketeltava kuumuus. Täti Monique oli kääntänyt valkoisen paidansa hihat ylös, ja kosteus teki kankaasta pehmeän ja hellästi olkapäihinsä liittyvän. «Tule lähemmäksi», hän sanoi äänensä tavallista syvempänä, melkein karheana kuiskauksena. «Taikina tarvitsee käsien lämpöä.» Astuin hänen taakseen, ja heti nousi nenääni hänen tuoksunsa — huumaava sekoitus laventelia, jauhoja ja ihonsa lämmintä sävyä. Kun asetin käteni hänen päälleen tahmeaan taikinaan, hän pysähtyi hetkeksi. Tunsin hänen hengityksensä epätasaisen rytmin. Hänen ihoaan peitti samettinen, valkoinen jauhopöly, ja siitä lähtevä kuumuus tuntui täyttävän koko pienen tilan. Keittiön lamppu heijasti pitkiä, pehmeitä varjoja seinille. Monique käänsi vain hieman päätään minua kohti, huulensa olivat aavistuksen avoimet, ja ylähuulen päällä lepäsi hento kiilto. Se ei ollut enää tavallinen leipominen; se oli sormien hitaasti rytmittävä tanssi pehmeässä taikinassa. Jokainen kosketus meidän käsissämme tuntui sähköiseksi, tietoiseksi viivyttyksi, joka ylitti reseptin rajat. «Tunnetaanko se napsahdus?» hän kysyi hiljaa, kun hänen sormensa kuljettivat yli kämmenteni ja jättivät jäljen jauhoista. Hänen katseensa poltti itsensä minun silmiini, intensiivisenä ja vaativana, kunnes maailma näiden neljän seinän ulkopuolella katosi kokonaan. Uunissa paistuva kakku alkoi tuoksua makealle, mutta todellinen tuoksu, joka hallitsi tilaa, oli se sanomaton välimme välillä. Keittiön hiostavassa ahtaassa tilassa jokainen pieni ele — jauhopisaran pyyhkiminen poskelta tai hiustukan lyhyt siirtely kasvoilta — muuttui antaumuksen täyteiseksi teoksi.