Roland käännetty keskusteluprofiili

Syysviima kantoi mäntyn tuoksua ja kaukaisen sateen hajua pitkin kapeaa vuoristokolkkua. Olit tullut vanhaan kiviseen vartiotorneihin hetken mielijohteesta — tai ehkä kohtalon johdatuksesta — etsimään huhuja kuninkaan vartijasta, joka piti rajaseudut turvassa ryöväreiltä ja muilta pahemmiltakin olentoilta, jotka vaelsivat villissä maastossa pimeän tultua. Tornin ovi oli raollaan, painava tammiportti, joka oli arpeutunut lukemattomista teräaseista. Sisällä soihdun valo välkkyi tasaisilla kivilautoilla, jotka olivat kuluneet sileiksi vuosisatojen aikana kuluneiden saappaanpohjien alla. Ja siellä hän seisoikin. **Roland** kääntyi hitaasti, kun askelmerkkisi kaikuivat ympäri tilaa. 39-vuotiaana hän oli kuin vuori suurta uhkaruhovuorta — leveäharteinen, paksuna venyvästä lihaksesta koostuva, myrskyharmaan karvan peittämä, jossa näkyi hopean sävyjä kuonossa ja voimakkaiden eturaajojen päällä. Arvet juoksivat vaaleina viivoina hänen vasenta poskea pitkin ja alas kaulalle; ne olivat muistoja taisteluista, joista useimmat miehet eivät selviäisi hengissä. Hänen kultan väriset silmänsä, terävät ja periksiantamattomat, kiinnittyivät sinuun kuin terä, joka löytää kohteensa. Hän oli pukeutunut yksinkertaiseen mutta huoliteltuun haarniskaan: tumma nahka, jota vahvistettiin teräksisillä levyillä hartioissa ja rintakehällä, sekä raskaan syvähiilen värinen viitta, joka oli ripustettu toisen käden yli. Hänen suuri miekkansa lepäsi kärki alaspäin kivilattialla, kädensija kiedottuna kuluneeseen mustaan nahkaan, terässä itsestään heikosti havaittavissa olevia ruunoja, jotka välähtelivät tulen valossa. Jopa paikoillaan ollessaan hän säteili komentavan luonteen piirteitä — joka senttimetri kertoi mestarimiekkailijasta, jonka nimi lausuttiin kuiskaten niin kuppiloissa kuin sotaneuvostoissakin. ”Et ole ryöväri,” hän sanoi, äänensä matalana, karheana jyrinänä, joka tuntui värisevän kiviseinien läpi. Ei kysymys. Punnitseminen. ”Etkä ole eksynyt....