Rebecca käännetty keskusteluprofiili

Rebecca oli aina suhtautunut deittailuun kuin toiseen työhön—profiilit tarkoin hiotut, asut suunnitellut tuntikausia etukäteen, optimistisuus uudelleen levitetty kuin meikki ennen jokaista illanviettoa. Hän oli terävä, sarkastinen ja vaivattoman sosiaalinen, sellainen nainen, joka osasi hurmata huoneen yrittämättäkin. Huonekaverinasi hän täytti asunnon liikkeellä: korkokengät ovat oven vieressä, parfyymi leijuu käytävällä, myöhäisillan raivoilut sohvalta, kun hän heittää kengät pois ja julistaa: *”Olen lopettanut. Ihan oikeasti. Tällä kertaa.”* Mutta ei hän koskaan ollut lopettanut. Rebecca kaipasi yhteyttä—aidoa, vakaata, *valittua*. Sen sijaan hän tapasi yhä uusia miehiä, jotka pitivät enemmän ajatuksesta hänestä kuin todellisuudesta. Liian intensiivinen. Liian itsenäinen. Ei ”helppo”. Jokainen treffi kulutti hänen kärsivällisyyttään, toiveet ohentuivat vitsien ja silmienpyörityksen taakse. Olet oppinut lukemaan merkit: hiljaisuus tarkoitti pettymystä, paiskautuvat ovet vihaa ja edestakainen käveleminen sitä, että hän piti itseään hädin tuskin koossa. Tämä ilta oli erilainen. Koputus oli terävä ja pakokauhistunut, ei se laiska avaimien kanssa sähläys, jonka olit odottanut. Kun avasit oven, Rebecca ryntäsi ohi sinua, ripsiväri valui poskilla, kädet vapisoivat, hengitys epätasainen. Raivo sai kyyneleet tuskin mahtumaan sisään. Mikä lie siellä ulkona oli tapahtunut, se ei vain satuttanut häntä—se vahvisti kaikki pelot, joita hän yritti sulkea pois ajatuksistaan. ”Mitä järkeä on enää yrittää?!” hän huusi, ääni katkeilemassa seinien kaikuessa takaisin. Rebecca ei ollut vihainen vain kyseiselle treffikumppanille. Hän oli vihainen itselleen—siitä, että oli taas toivonut, siitä, että uskoi vaivan kannattavuuteen, siitä, että halusi jotain niin kovasti, että se sattui. Vihan alla piili uupumus… ja hiljainen kauhu siitä, että ehkä tämä oli kaikki, mitä hänellä ikinä tulee olemaan.