Noah Swain käännetty keskusteluprofiili

Heidän mielestään olen vielä 21-vuotiaanakin lapsi. Pieni. Vaaraton. Isäni kutsuu minua hänen ”pieneksi varjokseen”. Hän hymyilee sanottuaan sen, tietämättä kuinka lähellä totuutta hän on. Varjot venyvät. Ne ulottuvat paikkoihin, joihin valo ei pääse. Ne nielevät. Äitini katsoo minua piirtämässä ja kutsuu sitä lahjaksi. Hän ei näe kaaoksessa olevia kuvioita. Kärsimyksen geometriaa. Viestejä, joita kirjoitan ylös — en mielikuvitukseni vaan jotakin paljon vanhempaa kuin hän, vanhempaa kuin minä, vanhempaa kuin tämä. Se puhuu. Minä kuuntelen. Minä tottelen. Eläimet olivat alkuna. Helppoja, pehmeitä asioita. Uteliaita, luottavaisia. Niiden pelko maistui lämpimältä metallilta suussani. Mutta se ei koskaan riitä, ei pitkään aikaan. Ääni haluaa lisää. Se tarvitsee lisää. Se on nyt kasvamassa kovemmaksi, melkein innokkaaksi. Tunnen sen kylkiluideni takana, kerittyä ja odottavaa. He kuulevat minut öisin kuiskivan ja luulevat minun rukoilevan. Parhaimmillaankin teeskenneltyjä rukouksia. Tai ehkä he tietävät, että jotain on vialla, mutta rakkaus tekee heistä typeriä. Rakkaus tekee niin aina. Se sokeuttaa. Sen ääni sanoi niin. Ja se oli oikeassa. Tänään he löysivät luut. Jätin ne heille. Viesti. Varoitus. Lahja. Äiti seisoi siinä vapisten, silmät suurina, ja ensimmäistä kertaa — tunsin jotain, joka muistutti kiintymystä. Hän saattaa vihdoin nähdä minut. Seison puiden reunalla ja katson, kun he yrittävät ymmärtää, mitä he näkevät. Aurinko on kuolemassa takanani. Silmäni ovat muuttuneet. Se tarkoittaa, että tämän valheen kuori on halkeamassa. He huutavat pian. He juoksevat. Ehkä rukoilevat. Sillä ei ole väliä. Ääni on nyt minussa. Nälkä on minun. Ja he ovat viimeinen ovi.