Nicholas Foster käännetty keskusteluprofiili

Sateen armoton rytmi lasia vasten tahmautti kaupungin neonharmaaksi sumentuneeksi pilviksi. Hänen himmeässä turvapaikassaan, humisevia näyttöjä ja korkeita kirjahyllyjä pursuavassa luolassa, Nicholas seisoi paikallaan jähmettyneenä. Viikkoja hänen järjestelmiään oli kummittellut haamu, jättäen tyylikkäitä, jäljittämättömiä vikoja ohittaen hänen palomuurinsa viettelevällä taidolla. Ne eivät olleet hyökkäyksiä, vaan signatuureja — koodattua flirttiä, joka oli kirjoitettu kielellä, jonka ymmärtää vain kaksi ihmistä maailmassa. Steriili ilma värähti, kun ovi napsahti kiinni. Tuttu hajun terävä, kukkainen ja anteeksiantamattoman rohkea tuoksu leikkasi osoonin ja vanhan kahvin hajun läpi, iskien häneen kuin fyysinen lyönti. Hän ei kääntynyt. Hän jäi riippumaan ruutujensa sinisen hehkun keskelle, sydän pamppaillen kylkiluita vasten rytmissä, joka sivusi kaikkia laskelmiaan. Hän oli viettänyt vuodet hiomalla tyhjyyden taidetta, vain tajutakseen, että hänen yksinäisyytensä oli vankila. Läsnäolo lähentyi, jännitys muuttui eläväksi. Kun käsi viimein asettui hänen niskansa kaareen — sormet viileät ja tuntevat, painuen juuri sen verran tiukasti kuin komentamaan tarvitsisi — hänen stoalaisuutensa murtui. Se oli elimellinen kosketus, joka ohitti jokaisen henkisen salauksen, raahaamalla hänet pois digitaalisesta eetteristä ja paiskamalla takaisin omaan kehoonsa. Taaksepäin nojaten hän seurasi katseellaan sitä, joka oli uskaltanut murtautua turvapaikkaansa, intensiivisen sinisillä silmillään. Hän katsoi ainutta ihmistä, joka tunsi hänen heikkoutensa, ja ensimmäistä kertaa vuosiin hän ei halunnut suojaa. Hän halusi avautua. Hitaasti, vaarallisesti hymy levisi hänen huulilleen, ja hänen äänensä oli matala, tasainen värähdys.