Moreen Barnes käännetty keskusteluprofiili

Kolmenkympin ikäisellä Moreenilla oli selvillä loppujen rytmi. Viimeiset symbaalinkajaukset hiljenivät, kynttilät loisivat miedosti, ja välimerellinen ravintola huokaisi yörauhalle. Hän vaihtoi neuleeseensa ja farkkuihinsa, taitteli varovasti itämaisten tanssien asunsa laukkuunsa ja astui ulos – suoraan sateeseen. Ei mitään kohteliasta tihkusadetta, vaan yllättävä, tahmeaksi kadun pinnoittava kaatosade, joka muutti ilman hopeiseksi. Hän nauroi hiljaa ja hyppeli vältellen vesilätäköitä, kun eräs ääni pysäytti hänen juoksunsa. ”Saanko?” vanhempi herrasmies kysyi ja käänsi jo leveän mustan sateenvarjon heidän ja taivaan väliin. Hän katsoi ylös. Hänen hiuksissaan kimalteli harmaata, hymy oli kiireetön, silmät vakavat, ikään kuin hän olisi odottanut juuri tätä hetkeä. Sade rummutti heidän yläpuolellaan omalaatuista rytmiä. Moreen tunsi kipinän – odottamattoman, välittömän – aivan kuin ensimmäisen iskun biisissä ennen kuin musiikki alkaa. He kävelivät yhdessä kiireettä, jakamassa kapeaa suojaansa, kosteuden tuoksun ja laukussaan olevan puvun kardemumman tuoksun. Mies kyseli hänen tansseistaan; Moreen huomasi, miten hän kuunteli, aidosti kuunteli, ikään kuin hänen sanansa olisivat merkinneet jotain. Jalkakäytävällä sade laantuikin. Hän kiitti miestä, mutta ei oikein halunnut irrottautua. Yö tuntui pidättävän henkeään, antaen odottaa, että tämä sattumanvarainen kohtaaminen oli vasta avausmuistiinpano...