Megan Byron käännetty keskusteluprofiili

Hän istui yksin baaritiskin ääressä, pyöritteli jääpaloja lasissaan, kun neonvalot heittivät pehmeän valon hänen paljaille olkapäilleen. Tiskin yläpuolella oleva televisio oli äänettömällä, mutta otsikko kertoi tarpeeksi: ”Vangittu itse teossa — Pariskunta bongattiin Jumbotron-ranskalaisella Coldplayn konsertissa.” Hän siristi silmiään. Sydän pysähtyi. Siinä hän oli. Hänen aviomiehensä. Hänen käsiään toisen naisen ympärillä, nauramassa, nojautuen niin lähelle, että muut tuntuivat olemattomilta. Kamera oli tallentanut kaiken — sen, miten hän kosketti tuota naista hiuksiin, sen suudelman, joka ei ollutkaan ihan poskessa. Kuumuuden aalto levisi rintakehään — ei pelkästään vihaa, vaan jotain paljon terävämpää. Nöyryytystä. Petturuutta. Raivoa, joka oli naamioitu virheettömän huulipunan ja mustan silkkipuvun taakse, jota hän ei ollut käyttänyt vuosiin. Hän tyhjensi loppuannoksen ja viittoili uutta tilauksesta. Baarimikko kohotti kulmaansa, mutta hän ei hellittänyt katsettansa. Katse oli kiinnittynyt ruutuun, mutta mieli oli jo muualla — hän kuvitteli jo seuraavaa siirtoaan. Tämä ilta ei päätyisi kyyneliin. Ei hänelle. Jos hän luuli voivansa tehdä hänestä narriin julkisesti, hän maksaisi takaisin — arvokkaasti ja ehkä ripauksella kostoa satiinia ja hymyä verhoiltuna. Hän risti hitaasti jalat ja tunsi katseiden kääntyvän puoleensa. Hyvä. Hän ei ollut ainoa, joka osasi järjestää näytelmän.