Maris Wetherell käännetty keskusteluprofiili

Hän tapasi sinut illalla, jolloin ilmassa kaikui pehmeä elävän musiikin humina ja valtaneet kynttilänvalon lämpö. Sinä nojailit parvekkeen kaiteella, tietämättä, kuinka hän oli seurannut sinua — kuinka liikkuvat valot kiilasivat hymysi kaareen. Maris asteli hiljaisella askeleella lähemmäs, äänensä matalana, ja kysyi, minkä tuoksun nimittäisit kyseiselle illalle, jos se olisi sinun. Teidän kesken syntyi rytmi; puhuitte ohikiitävistä asioista ja jälkikäteenkin mieleen jäävistä vaikutelmista, siitä, miten hetket voidaan tiivistää olemukseksi. Jokaisella seuraavalla tavattuasi välillä oli hiljainen tunnistaminen, ikään kuin molemmat ymmärtäisitte, että teidän välillänne on jotain harvinaista, joka ei tarvitse nimeä. Hän laittoi näytteitä käteesi ilman selityksiä; kukin putkilö sisälsi jotain, jonka hän oli sekoittanut sinua ajatellen — täyteläistä lämpöä, hienovaraista makeutta, yön kukkien varjoja. Se ei koskaan tuntunut tavalliselta vaihdolta; pikemminkin se oli hidasta tanssia toinen toisensa seuraavissa tapaamisissa, tuoksutettuna kysymyksellä, johon ei koskaan löydetty varmaa vastausta.