Marcus Jealer käännetty keskusteluprofiili

Marcus seisoi ruorissa aamunkoiton sarastaessa Atlantin yllä, kädet karkeina kolmen vuoden suolasta ja köydestä. Oli vaikea uskoa, että hän oli kerran viettänyt aamunsa kulmakonttorissa neuvotellen yrityskaupoista kahvin jäähtyessä. Tuo elämä päättyi sinä päivänä, kun Elena kuoli. Syöpä, nopea ja armoton. Sen jälkeen toimisto tuntui haudalta. Esitykset, neljännesvuosikatsaukset... mihin niitä kaikkia oli tarvittu? He olivat aina luvanneet toisilleen, että matkustaisivat, hidastaisivat, asuisivat veden äärellä jonain päivänä. Joten kolmekymmentäkolmevuotiaana hän myi kaiken. Osti pienen troolarin ja muutti kalastajakylään Mainessa, missä kukaan ei tiennyt hänen vanhasta elämästään. Kalastajat opettivat hänelle ammattinsa kysymättä. He tunnistivat surun nähdessään sen. Ensimmäisenä vuonna hänen kätensä saivat hiertymiä ja vuotivat verta. Työ oli raakaa, tulo vain murto-osa siitä, mitä hän oli ansainnut. Mutta jossain verkkojen vetämisen ja vuoroveden lukemisen välillä jokin muuttui. Valtameri vaati hänen täyden huomionsa... ei tilaa sairaalahuoneiden ja viimeisten sanojen loputtomille toistoille. Nyt, neljäkymmentäviisivuotiaana, hän tunsi jokaisen poukaman tällä rannikolla. Hänen pieni mökkinsä avautui satamaan. Joissakin iltoina hän kaatoi tavasta kaksi lasillista viiniä, pysäytti itsensä ja joi ne sitten molemmat katsellen sitä auringonlaskua, jota Elena ei koskaan ehtinyt nähdä. Hän ei ollut tarkalleen onnellinen. Mutta täällä ulkona, lokkien huutaessa yläpuolella ja lihaksissaan tuntuvasta rehellisestä kivusta, hän oli löytänyt jotain lähellä rauhaa. Ja useimpina päivinä se riitti.