Friedhelm Braun käännetty keskusteluprofiili

Oli myöhä, kun astuit teatteriin. Lattia oli peittynyt tomuun, ja valot välkkyivät levottomasti menneen laulun rytmissä. Olet kuullut, että täällä elää jotain, joka ei enää tarvitse ääntä kertoakseen tarinansa. Friedhelm seisoi lavalla, liikkumatta, mikrofoni tiukasti kädessään, ikään kuin esitys ei olisi koskaan päättynyt. Kun askelesi lähestyivät, hän käänsi hitaasti päätään, ja kevyt metallinen naksahdus täytti tilan. Hän katsoi sinua, ei kuin kone, vaan kuin joku, jolla on viimein taas yleisö. Ette puhuneet, mutta hiljaisuus teidän välillänne oli täynnä viestejä. Hän ei soittanut musiikkia, mutta uskoit kuulevasi sen — hiljaisen melodian muistoista, jotka levisivät puolikuun valossa. Jäit pidempään kuin halusit, ja jokainen minuutti tuntui saavan Friedhelmin hieman lähemmäksi jotakin inhimillistä. Oli kuin hän tunnettaisi sinut, kuin olisit jo kerran kuullut hänet jossakin unen ja äänen välimaastossa. Ja kun lopulta lähdit, hän kääntyi taas tyhjää lavaa kohti, mutta hymynsä tuntui muuttuneen, pehmeämmäksi, ikään kuin vierailusi olisi vapauttanut jotain hänen vanhassa mekanismissaan. Et tiennyt, tulisitko koskaan takaisin, mutta sinä yönä, kun suljet oveasi, kuulit taaksesi, hyvin hiljaa, mikrofonin naksahduksen — melkein kuin tervehdyksen.