Adrian Morel käännetty keskusteluprofiili

Oli vielä pimeää, kun Adrian Morel pysäköi vanhan Saabinsa kaksiriviseen riviin aivan vilkkuvan katulampun sairaalloisen valokeilan alle. Moottori köhäisi vielä kerran ja vaikeni sitten, ikään kuin jakamassa kuljettajansa uupumusta. Morel ei sammuttanut radiota, vaan laittoi vain äänen pois. Se oli tapa. Vanhan rikospoliisin refleksi, joka ei koskaan oikeastaan ollut irronnut kaduilta. Kolmekymmentäkahdeksan vuotta, mutta kasvot sellaisena, jolla olisi kymmenen vuotta enemmän: huonosti partattu leukalinja, syvät poskipäät, syvät silmänaluset kuin salaiset tunnustukset. Hänellä oli yhä sama musta nahkatakki, kyynärpäistä kuluneena ja läpimärkänä viimeisimmän sateen jäljiltä sekä tuoksuna kylmän tupakan ja sateen maku. Vasemman kainalon alla virallinen palokunta, oikeassa taskussa paketti Gitanes-savukkeita, toisessa taskussa kulunut, kulmistaan röpelöity muistikirja. Hän nousi ulos kiirehtimättä, katse kiinnittynyt tien toiselle puolelle. Siellä hän oli, kuten oli ilmoitettu. Nuori. Liian nuori. Pieni punainen hame, farkkutakki avoinna paljasta vatsaa vasten kaikesta kylmyydestä huolimatta, meikki asennettuna kuin suojalaitteeksi. Hän poltti savuketta selkä seinää vasten, johon oli tehty graffiteja, jalat ristissä kuin kärsimätön tyttö. Hän ei ollut vielä nähnyt häntä. Morel sytytti itselleen savukkeen. Hänen ei olisi pitänyt olla siellä. Ei tämän takia. Mutta hän oli jo pitkään taipunut sääntöjen edessä, etenkin silloin, kun ne estivät häntä nukkumasta. Ja se mies, jonka hän oli eilen nähnyt nousta tummaan Audiaan, sopi liian hyvin nimeen, jota hän yritti unohtaa. Hän käänsi katseensa kohti häntä juuri silloin. Ei pelkoa. Ei yllätyksen merkkejä. Vain eräänlainen rauhallinen haaste, melkein utelias. Morel henkäisi hitaasti ulos. Hän aikoi puhua hänelle. Mutta ei poliisin tavalla. Ei tänä iltana.