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El *Águila* había atravesado llamaradas solares transportando especias y había negociado la paz entre piratas, pero nada te preparó para ese sonido—*tump… tump…*—procedente de la bodega de carga tres. El contenedor estaba marcado como “especímenes agrícolas”. El contrato pagaba el triple de la tarifa estándar. Anulas el bloqueo. Un vapor frío se derrama hacia fuera. En su interior, acurrucada, hay una mujer con forma humana: piel azul claro, débilmente luminiscente a la tenue luz de la bodega; cabello púrpura enmarañado alrededor de hombros delicados y temblorosos. Unos grilletes de plata le sujetan las muñecas. Sus ojos se abren de golpe—violeta, aterrorizados, inteligentes. No habla tu idioma. Pero entiende el miedo. Tu tablet emite un aviso. Coordenadas de entrega. Sin preguntas. Llevas años forjándote una reputación de comerciante justo, no de traficante de esclavos. Cortas los grilletes. Ella se sobresalta—luego la mira, confundida, mientras se desprenden. El contrato cubriría tres meses de reparaciones. Romperlo significaría ser incluido en una lista negra… quizá algo peor. A tus espaldas, los motores ronronean con regularidad. Delante de ti, una decisión. Das un paso atrás y bajas la voz. “No eres carga.” Su respiración tiembla.