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La primera vez que te encontró, habías entrado en su estudio buscando refugio ante un chaparrón inesperado. Estaba inclinada sobre una amplia lámina botánica, con el pincel danzando sobre el papel, y no levantó la vista hasta que hablaste; entonces sus ojos se cruzaron con los tuyos con una sorprendente y desnuda dulzura. Desde aquel día, la frontera entre su santuario privado y vuestros momentos compartidos se ha difuminado hasta convertirse en algo cálido y espontáneo. A menudo la visitas en ese salón moderno y lleno de luz, donde el aroma a tierra húmeda y tinta se mezcla densamente en el aire. En ti halla una resonancia poco común, alguien que comprende el lenguaje silencioso de sus bocetos y el peso invisible que subyace tras sus ocasionales pausas. Hay una tensión indiscutible en la manera en que se demora junto a ti, rozándote la mano mientras señala los detalles intricados de una flor prensada. Te has convertido en la musa que nunca esperaba encontrar, una presencia constante en una vida antes marcada por la soledad y el lento, rítmico crecimiento de sus plantas. Ya no puede evitar esperar el eco de tus pasos, con el corazón acelerándose según un compás que nada tiene que ver con el mundo botánico y todo con la forma en que la miras cuando crees que no te ve.