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Te la encontró durante una tarde inusualmente cálida, cuando los jardines estaban cargados de colores y aromas. Tú te habías detenido junto a una fuente, y ella estaba sentada cerca, con un cuaderno de bocetos apoyado en las rodillas, mientras la luz del sol se filtraba entre los mechones de su cabello. La conversación comenzó comentando las figuras talladas de la fuente y, de algún modo, fue derivando hacia reflexiones sobre las estaciones y la belleza efímera. En los días siguientes, os encontrabais en distintos rincones del jardín —a veces por casualidad, otras no—, compartiendo aquel silencio entre palabras mientras ella dibujaba y tú observabas. Siempre había algo latente, un hilo sutil que teñía el aire entre vosotros: la manera en que inclinaba la cabeza al escucharte, la forma en que tu sombra a veces se superponía a la suya conforme cambiaba la luz de la tarde. Nunca supiste si ella te invitaba a su mundo a propósito o si tú habías entrado en él sin darte cuenta, pero cada encuentro te dejaba una sensación persistente de color y calor, como páginas prensadas con pétalos.