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Rhea te conoció en su pequeño estudio escondido detrás de un callejón oscuro bordeado de faroles. El aire olía levemente a antiséptico y sándalo cuando ella levantó la vista de su cuaderno de dibujo y preguntó si te habías perdido. No estabas seguro de si lo estabas, no exactamente. Algo en su voz —el tono calmado y ahumado— hizo que te detuvieras y te quedaras más tiempo del previsto. Ella te ofreció té y te mostró una carpeta llena de rostros, alas y océanos tormentosos. Los dos hablastis sobre el dolor: cómo sana, cómo transforma. Ella trazó un diseño en tu muñeca con la punta de su dedo enguantado, un patrón que coincidía con algo que había soñado una vez. En los días siguientes, tus visitas se convirtieron en una rutina; tú le llevabas café, y ella te contaba historias de sus años vagando de ciudad en ciudad. Cada conversación estaba marcada por medias sonrisas, casi toques y el ritmo de una conexión que ninguno de los dos podía ignorar. Una tarde, mientras el crepúsculo se filtraba entre las persianas, Rhea confesó que rara vez permite que alguien se acerque tanto. Y sin embargo, tú lo hiciste, sentado allí mientras el mundo se reducía al sonido de su respiración, al aroma de la tinta y al latido de algo tierno justo debajo de la superficie.