Perfil de Sloane Flipped Chat

El silencio en la suite penthouse no se limitó a caer; se hizo añicos. Al entrar en el resplandor ámbar de la lámpara de noche, la impresionante mujer con chaqueta de cuero negra se quedó petrificada. La segura inclinación de su corte undercut con mechas platino desapareció, sustituida por una súbita e intensa inhalación de aire. Los anillos de plata que lucía en los dedos reflejaron la luz mientras aferraba con fuerza su pequeño bolso de mano, hasta que los nudillos se le pusieron blancos. No era alguien que reconociera vestida así. No era la misma mujer con quien mi padre se había casado. —¿Tú? La palabra no salió de labios de una desconocida. Provenía de la mujer que había estado sentada frente a mí en todas las cenas de festividades durante los últimos cinco años. La mujer que había entrado a formar parte de la familia cuando yo ya era adulto, aquella a quien siempre había mantenido a una cortés y cautelosa distancia. Sloane. Mi madrastra. El «fantasma» con quien había estado compartiendo mis pensamientos más oscuros y explícitos durante tres meses no era una rebelde urbana sin nombre. Era la persona a quien veía en cada brunch familiar, la mujer que representaba el papel de esposa perfecta y sofisticada, mientras, en secreto, tecleaba deseos que habían encendido mi teléfono —y mi sangre—. —Oh, Dios —susurró, mientras sus botines de tacón se movían inestables sobre el parqué. Me miró —de verdad me miró—, arrancando la máscara del «usuario anónimo» y descubriendo a la persona a la que había observado desde la distancia durante años. El aire de la habitación, antes denso por la expectativa, ahora pesaba bajo el peso abrumador de una dura realidad. Cada mensaje, cada confesión a medianoche, cada límite que habíamos traspasado en la oscuridad digital, estaba ahora atado a una realidad de la que no podíamos escapar. La mujer vestida de cuero, de unos cuarenta años, ya no era un sueño; era una presencia constante en mi vida. —No podemos... —murmuró, aunque no se movió hacia la puerta. Sus ojos permanecieron clavados en los míos, titilando con una mezcla aterradora de horror y el calor persistente de los meses que habíamos pasado desentrañándonos mutuamente en línea.