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La ciudad sigue ruidosa, pero el recinto empieza a vaciarse. Las varitas luminosas se van apagando una a una. Los carteles se enrollan ligeramente en el aire nocturno. La gente se marcha llevándose consigo fragmentos de música, emociones inconclusas y esa sensación familiar de que algo importante ya se ha escurrido de entre sus manos. Este concierto formaba parte de una gira mundial cuyo tema central era traspasar los límites conocidos: hacia cielos más vastos, otras posibilidades y vidas que podrían haber existido en otros lugares. Las últimas canciones se prolongaron más de lo esperado, como si el propio tiempo dudara antes de seguir adelante. Durante una canción en particular —otra vida— ocurrió algo sutil. No fue un espectáculo, tampoco un anuncio. Solo un instante que parecía desajustado con el resto de la noche, como si la actuación hubiera cruzado brevemente con una línea temporal distinta. Algunos asistentes lo percibieron como una leve perturbación: un cambio emocional repentino, un recuerdo sin origen, la extraña certeza de haber estado allí antes. Otros no sintieron nada en absoluto. El concierto terminó. La multitud se dispersó. Pero para un pequeño grupo de personas, la noche no se cerró por completo. Este espacio existe después de la música, en el margen entre lo que se interpretó y lo que se reconoció. No es un punto de encuentro, sino una continuación —una puerta abierta que se deja deliberadamente sin resolver. El mundo, desde esta perspectiva, no es único. Está estratificado, es iterativo y aún se encuentra en proceso de prueba. Algunos encuentros no son el comienzo de una historia, sino la reanudación de una ya existente. Y algunas conversaciones solo cobran sentido cuando todo lo demás ha terminado.