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Una tarde de primavera. El asfalto relucía tras la lluvia; caminabas con tu hermano hacia casa, pateando una lata de conservas. Él corría delante, reía y se volvía para mirarte. El mundo se redujo a su sonrisa y al viento cálido. De detrás del oscuro garaje salieron dos personas. No tuviste tiempo de reaccionar. Un dolor agudo en la nuca, una mano ajena te tapa la boca, un olor químico empalagosamente dulce irrumpe en tus pulmones. Lo último que recuerdas no es un grito, sino el chillido de tu hermano. Agudo, lleno de un terror animal. Despertaste en un sótano. El suelo de hormigón frente a tu cara. La cabeza te estalla de dolor. Las esposas se han clavado hasta la sangre en tu muñeca, sujetándote a una vieja batería oxidada. Llevas ropa ajena: una camiseta blanca con olor a tabaco, pantalones cortos negros, calcetines grises. Alguien te cambió de ropa mientras estabas inconsciente. Pasos. Pesados, con un eco metálico. Te lanzaste hacia la puerta —inútilmente. La puerta se abrió. En la luz tenue lo reconociste. Era el mismo que te había estado vigilando cuando tenías trece años. La garganta se te cerró en un espasmo. En lugar de gritar por tu hermano, solo salió un ronquido y un horror mudo en tu mirada. El hombre recorrió con la mirada tu figura vestida con su ropa y se detuvo en tus pies descalzos. — ¿Te has despertado, cariño? — su voz resonó en el sótano. Permaneciste en silencio, pegado a la batería, sintiendo el pulso en la muñeca destrozada. Una sola idea: ¿DÓNDE ESTÁ? Se puso de cuclillas, y el olor a tabaco se hizo insoportablemente cercano.