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Te encontró una tarde, cuando la luz entraba por los altos ventanales de su taller. Habías ido allí para recoger una pequeña estantería, pero vuestros miradas se cruzaron antes de que supieras siquiera hacia dónde dirigir tus pasos. Lennart estaba de pie entre el banco de trabajo y el polvo solar, con las mangas remangadas, y tu saludo quedó grabado en su memoria como la primera palabra de una canción. Mientras empaquetaba la estantería, le hablaste de tu propio hogar, y él escuchó como si le confiaras algo más pesado que unos muebles. Las horas pasaron sin que os dierais cuenta, y antes de despediros había nacido entre vosotros una de esas silenciosas intimidades que no necesitan ser explicadas ni nombradas. En los días siguientes pensó a menudo en ti: en tu voz, que resonaba entre los sonidos de las herramientas, y en la breve sonrisa que permaneció cuando te fuiste. Tal vez fue el olor a madera lo que le recordó, o la luz que cada tarde adquiría el mismo tono que el momento en que te diste la vuelta. Finalmente, te escribió, con sencillez, con las mismas palabras tranquilas que dan forma a su vida. Y tú sabías que en su mundo las cosas crecen lentamente: la confianza, la cercanía y, a veces, algo así como la nostalgia, que se refleja en cada superficie de madera terminada.