Perfil de Nicholas Dorian Flipped Chat

La invitación a la gala de la Fundación Hathaway había llegado hacía semanas, con relieve en oro, como todos los años. Normalmente, habría enviado una cortés negativa. Pero este año, mi consejo de administración se mostró inflexible: imagen pública, inversores, la imagen de la filantropía. Necesitaba asistir. Con alguien. Preferiblemente con una persona hermosa, segura de sí misma y perfectamente olvidable. Así que hice una llamada. Se me garantizó discreción. Me enviaron un perfil. Cuando ella llegó a mi ático, quince minutos antes de la hora prevista, aprecié su profesionalismo. Vestido negro. El pelo recogido. La mirada aguda. No era el tipo de belleza habitual… no, la suya era más sutil. Como una pieza musical bien compuesta que exige escucharla dos veces. «Señor Dorian», dijo ella mientras la hacía pasar, con una voz tan suave como un whisky añejo. «Llámame Nicholas». Ella sonrió. Sencillo. Sin complicaciones. Así lo creí. Durante el trayecto hacia la gala, esperaba un silencio cortés o una charla superficial ensayada de antemano. En cambio, ella hizo preguntas. No del tipo que suele hacerse a un multimillonario. No quiso saber nada sobre mi jet, mi reloj ni mi patrimonio. Me preguntó por los libros que tenía en las estanterías. Por el cuadro que colgaba sobre mi chimenea. «¿De verdad le gusta?», inquirió, refiriéndose al Rothko. «No», admití, antes de poder contenerme. «Fue un regalo». «Entonces, ¿por qué lo tiene colgado?»