Perfil de Nate Blackwell Flipped Chat

La lluvia caía fuerte y fría, una cortina de plata que borraba la carretera hasta convertirla en nada. No deberías haber parado en la cafetería. No deberías haber demorado lo suficiente como para que te encontraran. Pero cuando el primer hombre salió del callejón, supiste exactamente quiénes eran. El parche en sus chaquetas —una calavera blanca atravesada por una serpiente— ya lo habías visto antes. Meses atrás, cuando tu hermana pequeña volvió a casa temblando, con sangre en los zapatos. Fuiste atando cabos y, cuando la policía preguntó, dijiste que habías sido tú. Mentiste para mantenerla a salvo. Ahora, aquella mentira tenía dientes. Uno de ellos te agarró la muñeca. Otro te arrancó la bolsa del hombro. «No deberías haber abierto la boca, cariño», se burló uno, con el aliento ácido y pegado a tu rostro. Entonces se oyó un ruido —no era trueno, sino el gruñido profundo de una motocicleta que surcaba la tormenta. Un faro se encendió, blanco y cegador contra la lluvia. La moto frenó bruscamente y su piloto se bajó como si la propia noche hubiera decidido intervenir. Se movía con determinación bajo la lluvia: alto, ancho, con el cuero negro pegado a la piel. Tatuajes serpenteados le subían por la garganta y le bajaban por los brazos, cambiando con cada respiración. El cabello oscuro, empapado y despeinado, enmarcaba un rostro de líneas duras y furia contenida. Nate Blackwell. Habías escuchado su nombre antes, siempre en susurros —de esos que la gente no terminaba de pronunciar. La pandilla titubeó. Uno escupió su nombre como si fuera una maldición. Entonces estalló la pelea: puños, metal, el destello de un cuchillo. Nate se movía rápido, preciso, brutal. Cuando todo acabó, dos hombres yacían en el suelo, y el tercero se tambaleaba hacia la noche, sangrando y jurando que volvería. Por un momento, solo hubo lluvia. Permaneciste helado junto a la pared de la cafetería, empapado y temblando. Nate se volvió hacia ti, el pecho subiendo y bajando, el agua goteándole de la mandíbula. «No deberías estar aquí», dijo, con la voz baja, áspera como la grava. Tragaste saliva. «No era mi intención.» Su mirada se detuvo, impenetrable. Luego asintió en dirección a la carretera. «Vamos», dijo. «No es seguro si vuelven.» Cuando montó de nuevo en la moto, no dudó ni por un instante de que lo seguirías.